Il est temps d’aimer la Terre,
la rivière nous supplie
la mer est triste
et sous le poids de nos selfies
l’horizon plie, prêt de casser.
L’aimer
comme la mère prévenante
comme le père doux et confiant
aiment leur seul enfant,
il est temps d’aimer la Terre.
illustration : Wallpaperaccess
Tu me parlais dans l’ombre,
mais qui es-tu Marie ?
Tu verras me disais-tu,
pourtant je ne vois pas.
À moins que ça ne soit,
Soleil dans la brume,
de l’infini l’écume
de l’amour le souffle.
— je respire.
Illustration : the boat (Odilon Redon, c1897)
Les fantômes qui se disaient je t’aime
se souviennent-ils enfin d’eux-mêmes ?
Et l’Amour brisé quand le jour s’est levé
dans le parc désert s’est-il relevé ?
Sur leur étoile étrange quelque part
dans les cieux, l’Ange et le Poète
s’enivrent-ils d’un délicieux mélange
de lumière et d’absinthe ?
Ont-ils écrit sur le papier de l’aube,
ensemble, le plus beau des poèmes ?
Fait-il enfin soleil
dans le cœur de Verlaine ?
C’est possible.
illustration : Verlaine (Gustave Courbet)
cercle ou rectangle
carré ou triangle
si mon rêve est ton rêve
si ton rêve est mon rêve
alors la façon dont nous pourrons le réaliser
est égale à la somme des carrés de l’espoir
que tous deux nous mettrons
pour ne jamais cesser d’y croire
illustration : Wallpapersafari
Déballer les cartons,
devenir vagabond,
lire ce qu’écrit le silence
au jardin des assonances,
regarder l’hirondelle
trouver une rime à « ciel »,
s’amuser des métaphores,
ne pas craindre la mort,
et puis oublier très vite
ce petit poème en kit.
La poésie c’est la vie,
et c’est l’Amour aussi.
Mon premier n’est pas grand,
Et souvent à fleur de ma deuxième
Mon troisième dit d’aimer,
Même si ça fait mon quatrième sur le cœur.
Mon tout, vous le lisez, il est pour vous.
solution :
nǝןq ǝɯ̀ǝod ʇı̣ʇǝd – ꓵƎꓶꓭ – ¡ ƎWIⱯ – ꓵⱯƎԀ – ꓕIꓕƎԀ
bruit de flamme
cœur de cendre
corps qui brûle
âme sauve
océan
lumière bleue
ce n’est pas
un adieu
tu m’as dis d’être
heureux
tu es en vie
et je le suis
illustration : Fire Painting F31 (Yves Klein, 1961)
Brillante étoile en toi, en tous,
petit enfant rêveur, elle te guide.
Mais surtout n’écris plus
quand tu t’approches du Silence.
Avant les mots l’Amour existait.
Après les mots, Il continue.
Et le poème tout blanc,
c’est un mystère si grand,
tout à la fin produira
dans les yeux de qui le lira,
lumineux, comme un éclat
merveilleux.
illustration : Calligraphy (Abdul Qader Al Raes)
Elle commence à la fin,
elle finit au début,
de quoi, de qui, où et comment ?
C’est un si beau mystère,
entre terre et ciel,
une aquarelle.
Brève,
comme un je t’aime,
parfois plus longue qu’une vie.
La Saison des jamais plus,
la Saison de toujours,
la Saison des arcs-en-ciel.
illustration : Радуга (Arkhip Kuindzhi, c.1905)
si tu me laisses
moi pas
si tu m’oublies
moi pas
et si je meurs
toi pas
et si tu veux
je renaitrai
tels furent
les derniers mot de l’Amour
illustration : Lovers near Bridge (March Chagall, 1948)
