Le jour, le temps vacille,
la nuit, l’obscurité scintille,
et les courbes du monde
en l’infini se fondent.
Sur les chemins de pierre,
les étendues de lave,
partout sur l’île souffle
le Vent vivant.
De toute matière
de toute pensée
il dévoile l’illusion,
et de l’Esprit
il allume le feu,
fait jaillir la lumière.
Je suis.
Il est temps d’aimer la Terre,
la rivière nous supplie
la mer est triste
et sous le poids de nos selfies
l’horizon plie, prêt de casser.
L’aimer
comme la mère prévenante
comme le père doux et confiant
aiment leur seul enfant,
il est temps d’aimer la Terre.
illustration : Wallpaperaccess
Je vous écris ma lettre,
chers oiseaux des forêts
et des montagnes bleues,
vous qui chantez l’aube émeraude.
Je vous écris ma lettre,
chers lacs aux eaux limpides,
vagabonds immobiles
pleins de rêves immenses.
Je vous écris ma lettre,
chères étoiles du ciel,
silencieuses amies
de la Nuit et du bon Dieu.
À tous je vous écris ma lettre
pour vous dire que je suis heureux,
un jour, emporté par le vent,
de vous retrouver tous.
illustration : Daybreak, lake Geneva (Clarence Gagnon, 1913)
Invisible et muet
l’Ami du soir et de l’oiseau
passe par les chemins,
s’arrête dans les jardins.
Sur la rose,
douce lumière,
et pour l’oiseau,
silence d’or.
Croire,
c’est le chercher.
Aimer,
c’est le trouver.
illustration : Pathway in Monet’s Garden at Giverny (Claude Monet, 1901-1902)
le cœur isocèle
calculer l’intégrale
des courbes d’un rêve
ensembles pleins
ensembles vides
dans une nuit non euclidienne
ces fleurs qui tendent vers l’infini
et leurs nombres complexes
aux couleurs parallèles
et leurs parfums fractals
et la beauté sans suite
des jardins de Fibonacci
illustration : handmade with Canva
mandragores
et belladones
berges fleuries
des bords de vivre
le chant de l’eau
le pays d’Oz
le temps recule
nous avançons
chant de l’endroit
monde à l’envers
et la rivière coule
vers sa source
Une allée comme un conte
qui menait vers Jamais
et la fragrance orange
des soirs si longs de juin.
Des potées d’où tombait
en cascade bleu tendre
des fleurs de mots
et peut-être, du bonheur.
Il était une fois
dans un monde voisin
abrité des regards, un jardin
que personne n’appelait
le jardin des orangers.
illustration : orangers sur la route de Séville (Joaquín Sorolla, 1903)
Haut dans le ciel
volent, volent
les hirondelles,
si près du sol
passent, passent
les hirondelles,
l’instant d’un soir
libres comme elles
on est heureux,
et puis soudain
le cœur désert
on se désole.
Elles sont parties,
parties,
les hirondelles.
Le ciel est bleu comme sonate
et le silence écoute Bach,
les tableaux de Monet
sont la réalité.
Tu n’y es pas,
pourtant je te regarde.
Tu ne parles pas,
et pourtant je t’entends.
Notes lumières,
vaste musique,
tout l’univers
et le Néant.
VERTIGE.
Nuits et nuages,
est-ce la vie ?
Une fleur, un mirage,
que reste-t-il de la pluie ?
Le temps, le monde,
Jardin, je rêve !
Mais en chemin, le ciel,
Pélerinage.
L’amour est tout
ce qu’il y a de réel.
illustration : Route avec un cyprès et une étoile (Vincent Van Gogh, 1890)
